Para começar, Lisboa

{Ruela que sobe em direção ao Castelo de São Jorge}

Desde que morei na capital portuguesa por seis meses, entre 2009 e 2010, parte de mim ficou lá e um pedaço de lá veio comigo. Quando tudo vai muito bem ou muito mal, minha mente escapa para Lisboa. Lá é o meu refúgio.
Não é para menos. É inesquecível o acolhimento que tive no Natal, no meu aniversário e, principalmente no dia-a-dia, dos amigos que se tornaram uma espécie de família e das pessoas com quem convivia vez ou outra.

- Porque é Verão de São Martinho, hoje o prato do dia é servido com castanhas.

- Muito obrigada, Dona Anabela, mas vou ficar com a salada.
(Quando vou buscar a bandeja com o prato servido, ouço ao pé do ouvido)
- Se quiseres, dou-te as castanhas do mesmo modo.

Na despedida, a mente inebriada pela gratidão por tudo e por todos. E de repente o medo agudo da certeza de que nunca mais seria recebida com tanto carinho em canto algum. Mas aí houve Timor em minha vida. Bem, isso já é outra história.

Ainda que negligenciada pelo turista brasileiro, há muito o que se ver em Lisboa. A começar pelo Mosteiro dos Jerônimos e a Torre de Belém, é claro. Há também os vários museus pouco explorados pelos visitantes, mas com curadoria impecável: Museu do Oriente, Coleção Berardo, Pavilhão do Conhecimento. Isso para não falar na lindeza que é o Oceanário. Porém, a minha Lisboa é aquela dos entornos do Rato, numa ida ao correio ou em mais um estirão até o British Council. É aquela da ruela comprida e estreita por onde passava o ônibus (perdão, autocarro!) até o Palácio de São Bento. É a que me obrigava a olhar o calçamento para não tropeçar nos trilhos do eléctrico (bonde). É, sem dúvida, a Lisboa da rotunda do Marquês de Pombal, que sobe pela rua Braamcamp e vira à direita na rua Castilho. E é também aquela que transformou seus defeitos em folclore, como a falta generalizada de calefação, o mau-humor incomparável dos taxistas e o ar professoral de todo prestador de serviço. Se estiver em busca de grandiosidade na Europa, é melhor começar por Madri e seguir para além dos Pirineus. Essa não é a proposta de Lisboa. Lisboa é para os observadores minuciosos.

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Para passear por Lisboa com a ponta dos dedos, dois livros são bastante úteis. O primeiro é uma escolha evidente e o segundo traz o relato de um golpe aos moldes da história contada no filme Prenda-me se For Capaz, dirigido por Steven Spielberg.

Lisboa: o que o turista deve ver, de Fernando Pessoa:

O livro é um passeio pela cidade de Lisboa narrado pelo poeta português. Indicando os caminhos que devem ser seguidos pelo visitante, Pessoa vai descrevendo a capital a seu gosto e ritmo. O texto foi escrito originalmente em inglês, justamente como forma de divulgar a cidade para os estrangeiros. Por isso, a edição bilíngüe publicada pela Companhia das Letras é também um bom presente para os amigos gringos que queiram se aventurar aos poucos pela cidade ou pela língua portuguesa.

O Homem que Roubou Portugal: a história do maior golpe financeiro de todos os tempos, de Murray Teigh Bloom:

A história real do fantástico golpe engendrado por um português falido já valeria a pena por si só. Para se ter uma noção da magnitude do caso, o rombo aos cofres portugueses chegou a ser contabilizado no PIB do país. Se não bastasse a trama inacreditável, o livro traz descrições bastante detalhadas de Lisboa, onde se passa grande parte da história. Foi nele que descobri que o palacete onde hoje funciona o British Council, que mencionei acima, pertenceu a Artur Virgílio Alves Reis, o golpista em questão. No final da edição publicada pela editora Zahar, há ainda a transcrição das anotações de Fernando Pessoa sobre o julgamento de Alves Reis. (Prometo que em algum momento paro de falar em Fernando Pessoa. Ou não.)