Meu avô Roberto

{Escrevendo cartões postais num trem da Suíça para a França}

Ele não era meu avô de sangue. Por volta dos meus quatro anos, durante uma festa no apartamento dos meus pais, me queixei mais uma vez à minha mãe por nunca ter conhecido meus avôs.
Problema insolúvel, naturalmente. Mas não para a minha mãe. Ela se voltou para um amigo de longa data e perguntou se ele aceitava ser meu avô. O convite foi prontamente aceito. Desse jeito, ganhei o melhor avô do mundo, capaz de pegar a estrada de Resende para o Rio toda vez que eu o convidava para ver minha cartolina em uma feira qualquer do colégio.

Perdi meu avô há cerca de um ano, dois dias antes do meu casamento. Uma perda duríssima. Porém, ao contrário do que se podia imaginar, o maior sentimento de falta não vem nas datas festivas em que passávamos juntos ou nos dias em que celebro alguma vitória e ele com certeza estaria ao meu lado enxugando as lágrimas que não eram raras. Há vários anos, na dificuldade de escolher para ele uma lembrança de viagem, comecei a mandar cartões postais. Neles, escrevia o que estava fazendo, o que faria nos próximos dias ou simplesmente falava sobre algo que chamara a minha atenção. A empregada que trabalhou para ele durante anos, e que foi seu anjo da guarda até o último minuto, conta que ele recebia cada postal como se fosse uma festa.

Tudo isso para dizer que o momento em que mais sinto sua falta é quando, numa cidade estrangeira, passo por um correio e não envio um cartão para ele. Foram muitos no passado e assim viajamos pelo mundo de mãos dadas sem nunca termos pegado um avião juntos.